Homo Strategicus

Erano due ore che aspettavamo succedesse qualcosa. L'apatia e il mutismo del nostro neo amico newyorkese erano contagiose. In compenso i culi delle ballerine tobagonians erano causa di piacevoli sussulti al mio bassoventre. C'era una grande parata, la West indian carnival parade, che dalle prime luci dell'alba girava in tondo per alcune aree del quartiere di Brooklyn. Personaggi seminudi piumati che simulavano atti sessuali e stregoni vudù, tutto al ritmo di musica reggae e drum and bass. Tra loro e le macchine fotografiche dei curiosi c'erano cordoni di poliziotti vestiti di blù. L'atmosfera, devo dirlo, era altamente finta, la gioia pesantemente controllata e tenuta sotto il livello dell'intemperanza. Una massa festiva con sovrabbondanza di maschi per le femmine, sovrabbondanza di femmine per i maschi e sovrabbondanza di guardie per tutti.
Cercavo di divertirmi, ma mi convincevo sempre più che una festa militarizzata e piena di gente passiva che scatta foto non potrà mai essere una festa.
-Se decontestualizzi queste foto, la gente che le vedrà non potrà fare altro che restarne affascinato. Lo so, la parata è monotona, ma guarda che tipi strani, basterà aggiungere qualche didascalia simpatica e il gioco è fatto-.
Queste parole di Silvia erano un pezzo di verità, la stessa verità che c'è dietro all'atto di mostrare un profilattico a un ignaro bambino e dirgli che serve per curare le vesciche dei piedi, lui non potrà fare altro che crederti e rimanere affascinato da un tale prodigio.
Decontestualizzare per affascinare. Prendere una realtà più o meno consolidata, pulirla delle sfumature monotone o spiacevoli e riproporla in un luogo lontano. Non importa che il luogo sia fisico o concettuale l'importante è che la nuova realtà sia percepita come tale.
Mentre pensavo queste cose, cercando di evitare lo sguardo apatico di Brian, Silvia si era lanciata con la sua macchina fotografica in mezzo a tutti gli altri osservatori passivi. In quello stesso momento il mio pensiero deviò su un discorso alcolico che Carlo mi aveva fatto qualche settimana prima in un circolo per soli italoamericani pieno di vecchi ubriaconi che guardavano film porno: -caro Mario, è un'illusione, l'America è tutta un'illusione, pensi di comprare qualcosa per 10$ e invece di costerà 15$, leggi su un giornale l'elogio a una compagnia che ha versato le sue tasse a un fondo sociale e pensi, cazzo questa è una compagnia seria, ma se hai la fortuna di poter combinare più informazioni, ti potrai accorgere che era semplicemente una tattica, una sporca tattica per poter avere sgravi fiscali e trasformare quest'azione in un atto di solidarietà sociale-.

Contributo visivo: "Elegant warfare n.2" di Antonio Riello

Cosa mi piace di...

Sembrava un gabbiano che si stagliava all'orizzonte. Ali enormi che abbracciavano tutta la veduta dello spettatore. Come un pittore, ora, tracciava i lineamenti della figura che gli stava di fronte. Faccia scarna, labbra tumefatte, pelle giallognola. Seguiva con lo sguardo le sue dita ch si muovevano intorno alla sua figura riflessa allo specchio. Cosa gli piaceva della sua condizione? Il fatto che tutti i rapporti che aveva creato erano stupendi. Il fatto che erano parte di un dipinto se paragonati alla vita reale. Il fatto di sentirsi così superiore, così perfetto, mentre parlava con qualcuno. Il fatto di stare abbracciato, in quella condizione idilliaca, alle proiezioni che lui stesso aveva dato di sé, e che pure disprezzava. Il fatto di sentirsi così lontano da se stesso, dal mondo che lo circondava, senza neppure aver fatto un passo fuori dalla sua camera. Il fatto di sentire ogni parte del suo corpo sbattere freneticamente, come se si distaccasse da lui e fosse proiettata ad anni luce di distanza. Come se tutto fosse sincronizzato alle sue esigenze. Eppure... era una bestia selvaggia accasciata a terra. Sembra tutto così finto. Ora, come mosso da un primordiale bisogno alla sopravvivenza, nell'attesa che il suo carnefice passi ad acquietare i suoi istinti, si ferma davati allo specchio: si accorge che le sue enormi ali da gabbiano sono diventate esili braccia e che lo spettatore che lo sta fissando è il suo stesso corpo che chiede pietà.

Contributo visivo: "Zuert die fusse" di Martin Kippenberg, 1990

Relatività della certezza

Questa riflessione risale a un po' di tempo fa, quando vivevo nella speranza d'imparare l'arte dei funamboli.

"Il tepore è fuoco se l'orizzonte è solo sopravvivere. Le mie dita s'intrecciano su un pianoforte come le tue sulla tastiera. Ma la mia è una musica soffocata dal rumore di fondo che prende il sopravvento. Non ha ritmo. E così questo mio tempo è scandito da un non-ritmo. Il mio spirito balla su questa fune così sottile con un ritmo che ai comuni mortali non è dato conoscere. Per loro, la mia musica è silenzio."
Quella rete al di sotto della fune, che serve da protezione quando si è alle prime armi, ormai non c'era più. Mi ero così abituata alla sua idea, che qualche tempo fa dimenticai che fosse stata tolta. Il mio corpo, sulla fune, non ce la fece a compensare i due pesi che tenevano in equilibrio il bastone tra le mie mani: non sempre il nostro carico di esperienze riesce a bilanciare la mutabilità degli eventi.
Ed eccomi ora a sorseggiare un bicchiere di vino, aspettando che faccia la sua comparsa alla mia porta quel flaconcino portatore dell'idea di mondo che ognuno vuole darci.

Contributo visivo: opera sconosciuta ispirata da "Portrait of the journalist Sylvia von Harden" di Otto Dix, 1926

Questa parete non è mai stata così bianca...

Vedo fuggire queste ombre che mi circondano. Attraverso i volti con lo sguardo, buco gli occhi. Non si fermano, continuano a passare e a calpestarmi i piedi. Non mi fanno spazio. Mi soffocano, mi stringono e mi spingono contro di loro. Eppure la piazza vista da qui non è mai stata così ferma. Un'istantanea. Forse tutti immobili. Forse tutto così rapido da buttarsi alle spalle il tempo. Quello che ho appena fatto non è. Non è sangue, non è polvere. Non è vita, non è morte. Né principio, né fine. Né giusto, né sbagliato. Non potrei definirlo liberazione, non potrei definirlo gabbia. E' tutto quello che potrebbe non essere. E' tutto quello che fa fatica a prendere forma, perché una forma dovresti dargliela tu quando vedi tutto così in balia dei movimenti degli altri. Difficile da spiegare. Mi sposto. C'è solo dell'acqua per bagnare un po' le labbra. Non riesco più a ingoiare. Gino dice che la condivisione rende realtà ciò che non lo è...e allora tutto questo che vedo, che vedi, intorno a me è un grande polverone,un vespaio,una camera a gas. Un fremito mi dice che è ora di tornare indietro, ma solo per rievocare questa visione. Non ho la pretesa che questo mio intervento diventi realtà. Non può esserci condivisione quando sei tu l'osservatore passivo della tua follia.

Contributo visivo: copertina del libro "Choke" di Chuck Palahniuk, First Anchor Books Edition, 2002

Sono stanca di vedere la mia faccia

Contributo visivo: frame della serie televisiva "Twin Peaks" di David Lynch, 1990-1991 

-VAGABONDI- Confessioni di un mentitore

Prova a fare lo stesso giro per una notte intera, avrai un punto di riferimento fisso. Sarà una vecchia puttana dagli occhi ingialltiti seduta su una fioriera intenta a guardarsi i piedi. Non chiederti a cosa pensa, sta solo fissando i suoi piedi. Se non ci credi prova a interpretare la parte dell'emarginato. Molla tutto. Non ti interessa? Allora non capirai mai chi fissa il vuoto.

Fidati, la sua diffidenza nei tuoi confronti è più alta di quella che tu potresti avere verso di lei.

In tre giorni avrò dormito sette ore. Sono stanchissimo. Non so più nemmeno io perchè lo sto facendo, oramai è rimasta solo l'insistenza della solita paura del fallimento. I piedi sono bagnati, la maglietta è bagnata, il cappello pure e altrettanto i pantaloncini. Quando si hanno dei pensieri legati alla sopravvivenza e alla prima necessità il resto diventa superfluo, anzi è odioso, irritante. E' in questo modo che si crea la differenza. Con la distanza dal giudizio altrui, con la presenza a se stessi e solo a se stessi, senza modelli. Il giudizio altrui può creare, ma anche distruggere. L'indifferenza verso il giudizio altrui potrebbe creare un punto zero, fisso e cangiante, ma nella maggior parte dei casi annulla. Per raggiungere questo luogo fisicamente inconcepibile c'è bisogno di non appartenere.

La solitudine parte dal silenzio e prosegue nella menzogna, è questo il dramma omeopatico della mia esistenza. Cercare di guarire da una malattia iniettando continue dosi dello stesso virus che ha generato quella malattia. Mentire per raggiungere la verità, non c'è altra soluzione.

Philadelphia, 18 agosto 2009

Contributo visivo: "Senza titolo" di un amico anonimo, 2009

Questione d'abitudine

Se sei abituato a fumare sigarette, non passeresti mai al tabacco. O meglio: lo faresti, ma solo per necessità. Il motivo per cui si passa da uno stadio all'altro della malattia che compensa il vuoto dello spirito e il pieno del corpo è la necessità di consumare lentamente quello che, altrimenti, brucerebbe così velocemente. Un atto così sporco. Così violento. Una violenza fisica. Un piacere occulto. Prosciugare. Svuotare quella sigaretta che accendi tu, che mantiene la combustione per tua volontà. Non perché avvolta da cerchi di catrame. Riassorbire il proprio corpo, sorseggiandolo. Non esalando vapori acidi. Sono abituata ad avvicinarmi al fuoco per evaporare in fretta. E lui. Soffia. Alito di nitroglicerina per alimentare le fiamme. Per alimentare. Riscalda la mia pelle. Riscalda il mio respiro.

Abbaglia i miei occhi.

Contributo visivo: "Que me veux-tu?" di Claude Cahun, 1928

-INCIPIT- Confessioni di un mentitore

Le mestruazioni non le aveva, ti avevo detto il contrario perchè non volevo confessare di essere caduto nuovamente nell'dea dell'innocenza.
Ora lo sai e sai pure che il suo sangue mi ha stregato, si è mischiato al mio e scorre nelle mie vene potenziando il mio battito cardiaco. Quello stesso sangue che ho lasciato sul mio ventre per tre giorni, una specie di rituale, un tatuaggio che mi restituisse la sacralità di quel momento. Anche se, a ripensarci, di sacro c'era ben poco, quantomeno nel luogo. Uno squallido divano in un inutile stanzone. Un delirio architettonico dei miei genitori, un luogo che doveva essere un mini appartamento per i miei nonni materni, ma che le vicissitudini hanno fatto diventare uno sgabuzzino. C'era di tutto in quel posto, dai fichi secchi di zia Iolanda alle scarpe e palloni da calcetto di mio fratello, un piccolo frigorifero vuoto senza corrente lasciato nel centro della stanza con la porta aperta per poterlo fare arieggiare, materassi e reti ortopediche accantonate ovunque, una lettiera per gatti, cartoni pieni di libri del liceo, trofei di tornei di tressette, due panche di olmo con tavolino annesso costruiti da mio padre nel suo periodo bricoleur da cassa integrazione. Insomma, la stanza emblema della mia famiglia, dove le cose più diverse possono restare accostate senza un senso e dove questa giustapposizione di oggetti utili e inutili non spaventa nessuno, ma al contraio diventano il simbolo di una filosofia di vita volta all'abbandono e all'attesa. A pensarci meglio, tutto questo bordello potrebbe essere il riflesso della depressione mascherata di mia madre, ma questo lo racconterò in seguito. Amico mio, questo è solo l'inizio, ti ho detto molte bugie e dietro queste bugie ci sono segreti che custodiscono altre bugie, ma apri bene le orecchie e ascolta quello che ora ti dirò. I segreti vanno ben custoditi, specialmente se sono offerti da un bugiardo cronico. Da questo momento in poi, che tu abbia accettato in modo volontario o meno di perpetuare questo segreto e quelli che ti svelerò, sarai anche tu un bugiardo. Non rompere il patto di silenzio, avresti bisogno di una buona strategia e di una forte architettura logica per far sembrare vero ciò che io da una vita abilmente nascondo. In questo campo sono io il maestro, potrei far cambiare il riflesso della tua immagine, perciò limitati ad ascoltare. Dopo la mia morte, se ne avrai voglia, racconta tutto ciò che è stato e non è apparso, ciò che non è mai avvenuto ed è stato creduto e ciò che sarebbe potuto essere e non è stato.

Casalbore 3 gennaio 2009

Contributo visivo: "La Calunnia" di Sandro Botticelli, 1496

Bilancina

le parole

le parole non hanno occhi né gambe,

non hanno bocca né braccia,

non hanno visceri

e spesso nemmeno cuore,

o ne hanno assai poco.

non puoi chiedere alle parole

di accenderti una sigaretta

ma possono renderti più piacevole

il vino.

e certo non puoi costringere le parole

a fare qualcosa che non

voglion fare.

non puoi sovraccaricarle.

e non puoi svegliarle

quando decidono di dormire.

a volte

le parole ti tratteranno bene,

a seconda di quel

che gli chiedi

di fare.

altre volte,

ti tratteranno male,

qualunque cosa

tu gli chieda

di fare.

le parole vanno

e vengono.

qualche volta ti tocca

di aspettarle

a lungo.

qualche volta non tornano

più indietro.

(...)

le parole non sono

per tutti.

e per la maggioranza,

esistono

soltanto

per poco.

le parole sono

uno dei più grandi

miracoli

al

mondo,

possono illuminare

o distruggere

menti,

nazioni,

culture.

le parole sono belle

e pericolose.

(...)

(Charles Bukowski, La canzone dei folli)

Odica

Nella narcotica aria di questa notte, il cielo è di troppo. La luna illumina ciò che le tenebre tentano di nascondere. Sospiri che celano urla, silenzi che sanno di ventre contratto. Mi chiedo se tutto quello di cui avrei bisogno non sia già sotto i miei occhi. Dovrei, forse, non voltarmi indietro per evitare di soccorrere corpi ormai stanchi di seguirmi. Forse uno di quelli è il mio. Il mio corpo è stanco. Di seguirmi. Di assecondare i capricci di questi miei peccati. Di questa visione ancestrale a cui il fumo di quest'ultima sigaretta mi riporta. Melodie impetuose frastornano le mie orecchie che altro non odono se non gemiti di piacere. In questa notte senza sangue, senza peccato, senza.

Contributo visivo: scena dello spettacolo teatrale "Senza mani e senza piedi" di e con Giuseppe Barra, 1984 

Processo di macellazione

Ammessi a godere della luce soltanto quando, ormai, i nostri occhi non possono più fare a meno dell'ombra. La catarsi esistenziale è sempre vigile dietro la statica perseveranza.

-Questa stanza è un coffee shop. É vero Sara?-
Siete tutti fottuti se credete di poter fare a meno dei saldi chiodini che vi stallano su questa terra. Certo, tutti sono liberi di credere ciò che preferiscono, ma la realtà è un'attenta osservatrice. Al vostro primo passo falso si divertirà a farvi sentire come vermetti sbucati dal terreno che ai primi raggi di sole seccano. Non bisogna mai perderla di vista, così da potercerla scopare quando ce la sbatteranno in faccia. Impavido marchese dai denti aguzzi getta via il mantello che impedisce il tuo volo e atterra lentamente, non pestare quello che la natura vuol richiamare a se'. Essa riassorbe ciò che sputa ed espelle ciò che agita il suo ecosistema. Nulla si muove se è stato sventrato.

Rispetto l'ansia altrui

Qual è il tuo angelo. Qual è il tuo demone. I miei demoni e i miei angeli diedero vita ad una cerimonia orgiastica. Pensa. Se il tuo angelo si unisse al tuo demone, a cosa darebbe vita. Al super uomo, al principe di machiavelli o alla volpe che non riesce ad arrivare all'uva. Forse il mio demone è ancora troppo acerbo per essere assaporato dall'angelo. E se angelo e demone fossero una sola persona. Se ciò che vi è di corretto nell'uomo fosse per me menzogna. Se il sonno altro non fosse che soave assopimento del pensiero, che ormai carico di menzogne si rilassa su un letto artificiale di ortiche. Se queste urla altro non fossero che richiami di un'anima prigioniera di sè. Il mio dolore è un traboccare di ciò che è in più.il mio demone è troppo sazio. Per questo motivo non riesce a scavalcare il muro, che si fa sempre più alto, che ingloba quello che m'impedisce l'unione completa con il mio angelo/demone/principe. Un medicinale generico non cura nemmeno un forte mal di testa. Il sottile confine tra schiavo e padrone s'impossessa di tutto quello che ci circonda. E se l'angelo fosse in realtà il demone che evita il confronto con la sua gabbia.

Fuorviante deviazione

Impalpabile o impassibile. Immobile, o troppo rapido per essere percepito. Quando si cambia tutto per conservare lo stesso stato di cose. Anticipare il ritardo o ritardare l'anticipo? Prima o poi riuscirò a distillare questo liquido che non mi fa respirare. Mi sarà sufficiente cercare i giusti catalizzatori per innescare la reazione. L'energia di attivazione necessaria al processo è molto elevata. Gli elementi chimici di cui avrei bisogno sono eccessivamente rarefatti. Poco reperibili. Quasi mai. Vuoto nella mia testa. Niente e nessuno che mi tenga legata a questa Terra. Qualsiasi corpo io assapori, non placa il mio violentatore di anime. Il mio demone. Il mio principe. Qualche flebile gemito riesce a ritardare la mia incoerenza. Defibrillatori dell'anima e distillatori del respiro. Utopia della naufragata specie che null'altro vorrebbe, se non riuscire a saziare gradualmente la propria voglia di disfatta.

Contributo visivo: Frame del film "La Chinoise" di Jean-Luc Godard 1967 

"Così è (se vi pare)"

Bisogna ammettere a se stessi che spesso la vita non ci sorprende. Maschera bianca e mantello nero. Così fa la sua comparsa l'ebbrezza di una nuova scoperta. Enormi sale da ballo, lauti banchetti, muri e porte ad isolare il tempo che precede la caduta delle maschere degli invitati. Ansia, eccitazione, palpitazione: quando la serata volge al termine, i volti sono pervasi da questi sentimenti. E quando le maschere cadono, i primitivi volti inespressivi, diventano ora Sfingi.

Bisogna essere sicuri che la vita, spesso, non ci sorprende. La maschera dell'uomo e lo scherzo beffardo della vita.

Parlo per non essere ascoltata

Cogliere i frutti acerbi del dubbio per plasmarli al fuoco delle belle intenzioni. Sarebbe preferibile maturare le proprie certezze nella consapevolezza che esse non saranno mai tali. Infausta gioia della piena incompletezza di sé. Il tempo di raccolta delle proprie fantasie non coincide con quello delle aspettative, anche se marciscono nel medesimo arco di tempo, se non consumate con vorace appetito. I pregiudizi della mente sono antecedenti alla scoperta, se questa non è accompagnata da qualcuno dotato di un'elevata autostima. Il silenzio rende meno agevole il cammino che porta all'incompiutezza di un discorso. Ma il ritrovo di corpi diversi coaugula tutto nel frastuono di un piacere.

Contributo visivo: "Kissers" di John Currin 2006

Insonnia

Ore 05:00. Sono sveglia. Vorrei dormire. Dovrei essere sveglia. Dormo in piedi. Scendo in cantina. Trovo una bottiglia di dubbia annata. Cerco il sonno nei profumi inebrianti dell'alcool. Verso, in un bicchiere ancora mezzo pieno d'acqua e sonniferi, ricordi di un passato ancora troppo vicino per essere già ricordato. Brindo a questa notte che mi accompagna da tempo e al prossimo giorno troppo breve per essere portatore di una nuova notte. Sorseggio i sogni che non mi fanno più compagnia e rido pensando alle vittime di questa mia follia.

Contributo visivo: "La Maddalena in estasi" di Guido Cagnacci circa 1640 

Le conseguenze del voyeurismo digitale

Stati d'ansia, nostalgia, incapacità di prevedere il futuro e di ricordare il passato, bloccato in un presente senza immagini e intrappolato da uno schermo che mostra la propria distanza dal mondo. Aspetto risposte, sarebbe meglio darne.

Qualsiasi figura si voglia dare alla nostalgia, essa resta sempre una mancanza dello spirito che prima o poi si farà risentire. Non è inutile riempirla con delle persone, dei luoghi, dei sapori, dei profumi o, più in generale, con delle sensazioni, ma è inutile pensare che essa sia imprigionabile in qualcosa di reale. Non c'è medicina. Quando questa mancanza arriva bisogna sfruttarla, renderla funzionale e ricordare tutto ciò che ci è appartenuto o che ci ha sfiorato facendoci perdere il controllo. Solo ricordare. Il contatto con la cosa o con la sensazione ricordata può dare solo disgusto, perchè mai sarà uguale al ricordo. La forza viene dalla terra, è di là che bisogna ripartire dopo essersi ritrovati, ma ci si ritrova solo staccandosi da essa e dagli esseri che la popolano.

Contributo visivo: "Ragazza con trecce" di Amedeo Modigliani 1917

Pane azzimo

Dì. tu. su. perché. forse. non so. Trovare. Palpare. Pietas. Immagine. Blocca. Credo. Non credo. però. così com'è. Si vuole. Ferma l'idea. Sposta la testa. Filo conduci tutti lì. Alla partenza. L'inizio del cammino. Tentoni. Gattoni. Le siepi contengono spine. Le rose racchiudono calabroni. Lo sciame invisibile si leva su questo labirinto ancora incompiuto. Ride. Beffeggiante. Sulla loro testa. L'immortale ironia non sta più al loro gioco. Alveare. Solo. Ronzìo nella testa. Urla nello stomaco. Le entrate. Le uscite. Brivido. spasmo. Incorruttibile incoscienza o compiaciuta incoerenza? Parla di te. Racconta di loro. Segui le tue orme. Vedi? Un solo piede. Stava saltellando insieme... Impalpabile mutilazione del pensiero. Filo. spinato. nylon. seta. cotone. arianna.

Assenza di presenza.

Contributo visivo: frame della piece di teatro danza "El bosque de Marcela" 2004